Kiki Deere, Autorin von Rough Guides, fährt durch die Stadt Panj in Tadschikistan und trifft einen ehemaligen sowjetischen Soldaten, der zum Lehrer geworden ist und einen neuen Weg gefunden hat, eine Fernheirat zu arrangieren.
Unser schwerfüßiger Fahrer bog ab, um einer Reihe großer Felsen auszuweichen, die vom Berghang oben zusammengebrochen waren. Ein schlammiger purpurroter Fluss fegte durch das Tal: der Panj, der die Grenze zwischen Afghanistan und Tadschikistan markiert.
Wir schlängelten uns den majestätischen Pamir Highway über dem purpurroten, schläfrigen Wasser des Flusses entlang und schauten aus den staubigen Fenstern unseres Geländewagens nach Afghanistan. Dies sind die Pamir-Berge, die gemeinhin als „Dach der Welt“bezeichnet werden, ein Land mit atemberaubender Landschaft, in dem die Einwohner zu den ärmsten der ehemaligen Sowjetrepubliken gehören.
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Unten lag zerklüftetes felsiges Gelände, während sich grüne Weiden und Ackerland nach Norden ausbreiteten. Als unser Auto den Schlaglochweg entlangfuhr, sah ich eine schlanke Gestalt, die vor uns ging. Seine beige Hose war mit Schmutz gesprenkelt, und ein paar knochige Füße ragten aus abgenutzten Ledersandalen heraus. Wir signalisierten dem Fahrer anzuhalten und boten ihm einen Fahrstuhl an. Er stieg ein und drückte eine Plastikmappe an seine Brust. Seine rissigen Finger waren fest um ein veraltetes Handy gewickelt, das er vorsichtig auf seinem Schoß ruhte. Seine raue, mit Stoppeln bedeckte, uralte Haut war straff und von der Sonne brüniert. Seine Lippen verzogen sich zu einem goldenen Lächeln beim Anblick fremder Gesichter. "Ich bin der Direktor der Schule", sagte er stolz, als er es sich auf den klebrigen Sitzen unseres 4x4 bequem machte. Er war auf dem Weg nach Hause zum Mittagessen und war erfreut, dass er es vermieden hatte, die letzte Etappe nach Hause zu gehen. Die 6 km lange Strecke, erklärte er, dauerte normalerweise etwas mehr als eine Stunde zu Fuß.
Nach einigen Gesprächen in gebrochenem Russisch gab unser neuer Passagier Dolmon unserem Fahrer ein Zeichen, anzuhalten. Als Dankeschön für den Aufzug drängte er uns zum Tee, um seine Familie zu treffen. Er führte den Weg zu einem quadratischen Betonhaus, das sich prekär auf einem Hügel befand und von einem schönen grünen Garten umgeben war, in dem ein kleines Metalltor angelehnt lag.
Drei Frauen arbeiteten hart mit Hausarbeiten im hinteren Teil des Hauses. Ein junges Mädchen kniete nieder, schrubbte aufmerksam einen großen Schafwollteppich und hob gelegentlich die Hand, um den Schweiß von ihren rosigen, konkaven Wangen zu wischen. Die Ältesten gossen sanft Wasser aus einem Plastikeimer, der bald zu einer Wolke aus Seifenschaum aufstieg, und ihre Mutter, eine Frau mit schweren Hüften, überragte sie und musterte aufmerksam ihre Arbeit. Ihre markanten Gesichtszüge zeigten eine Hakennase, hohe Wangenknochen und dunkle mandelförmige Augen, als sie uns mit einem warmen Lächeln begrüßte und beide Hände ausstreckten. Ihre Töchter folgten dem Beispiel und wir wurden bald in einen aufgeräumten Raum geführt, in dem Teppiche sorgfältig über den Boden gelegt wurden, während andere an den Wänden hingen. Wir erfuhren später, dass dieser Raum ausschließlich zur Unterhaltung der Gäste genutzt wurde.
Ich sah mich auf dem dicken braunen und gelben Teppich mit chintzy Blumenmotiven um, die die Holzbohlen bedeckten, und bewunderte die grellen Muster von hellen Bananen und Blattpflanzen mit roten Früchten, die die Kissen auf dem Boden schmückten. In der Mitte des Raumes wurden Matten ausgerollt und eine Plastikabdeckung auf den Boden gelegt, um den Tisch zu formen. Plötzlich tauchten kleine Schüsseln auf, während eine raue Hand eine dampfende blumige Teekanne in die Mitte stellte: den beliebten Chai (Tee) der Tadschiken.
Dolmon gab mir ein zerfetztes Fotoalbum. "Ich beim Militär", erklärte er stolz, als ich es auf meinen Schoß legte. Ein dreißig Jahre jüngerer Dolmon in einer schicken Uniform starrte mich an. Sein Gesicht war ernst, fast ausdruckslos. Kleinere Schwarzweißfotos einer auffälligen dunkelhaarigen Dame pfefferten die zerrissenen Seiten. Ich sah zu seiner runden Frau auf und fragte mich, ob dies eine jüngere Version von ihr war.
Als ich durchblätterte, fiel eine große Broschüre heraus. Es war eine von der Kommunistischen Partei ausgestellte Bescheinigung, wie die rote russische Schrift an der Front bestätigte. Fasziniert öffnete ich es. Ein großes Porträt von Lenin bedeckte die linke Seite, seine Augen durchbohrten die Seite, und auf der anderen Seite bestätigte eine Briefmarke, dass Dolmon bei seiner Leistung in der sowjetischen Armee den zweiten Platz belegte. Ich sah ihn fragend an und er schenkte mir ein zufriedenes Lächeln: "Für Tapferkeit und Disziplin", sagte er stolz.
Dolmon hob die Teekanne und schenkte sechs Tassen schwachen schwarzen Tee ein. In der Mitte des Tisches lag ein großes, frisch gebackenes Brot. Seine Frau wackelte in einem lockeren Kleid in den Raum, darunter ragte ein großer Bauch hervor. Ein kleiner Junge - ihr Sohn - saß mit gekreuzten Beinen auf dem Boden, doch als er aufgefordert wurde, mit uns auf der Matte zu sitzen, lehnte er ab, zu schüchtern, um mit zwei ausländischen Frauen zusammenzusitzen.
Die Mutter, die kein Wort Russisch sprechen konnte, gab mir ein großes Foto. Ihr Mann übersetzte ihr gutturales Kirgisisch: "Mein Sohn, mein Sohn", prahlte sie, als sie sich leidenschaftlich ihrem Herzen zuwandte. "Er lebt in Russland, er arbeitet dort. Sieben Jahre ist er dort", sagte sie stolz mit einem Anflug von Traurigkeit in den Augen. "Er ist vor drei Jahren zurückgekommen, um uns zu besuchen. Er kommt in ein paar Monaten zurück", rief sie aus und strahlte vor Freude. Ein Regenbogen goldener Zähne glitzerte in der Nachmittagssonne. "Mag er es dort?" Ich fragte. "Ja, ja, natürlich, aber wir vermissen ihn".
Moskau zieht Dutzende junger muslimischer Männer aus allen Teilen der ehemaligen Sowjetrepubliken an, die ihre Heimat verlassen, um in der geschäftigen russischen Hauptstadt ein besseres Leben und bessere Arbeitsmöglichkeiten zu finden. Die meisten arbeiten im Baugewerbe und es ist nicht ungewöhnlich, dass diese jungen Männer lange Schichten arbeiten, manchmal 18-Stunden-Tage. Viele sind oft Opfer rassistischen Missbrauchs. Als ich in dem bescheidenen Haus dieser warmherzigen Menschen saß, musste ich mich fragen, ob ihr Sohn in Moskau wirklich glücklich war.
"Er heiratet eine tadschikische Frau aus dem Dorf", verriet sie. "Sie sind verlobt. Sie werden sich bald zum ersten Mal treffen!" "Oh, Glückwunsch! Aber …", murmelte ich fragend.
"Wir haben ihre Familie getroffen und wir mögen sie sehr. Sie wohnen in der Nähe, gleich die Straße hinauf. Wir haben ihrer Tochter ein Foto unseres geliebten Sohnes gezeigt, und sie mag sein gutes Aussehen. Schau! Schau ihn dir an!" rief sie aus und schwenkte das Foto ihres Sohnes in die Luft. "Sie alle stimmten zu! Wir haben unserem Sohn ihr Foto per MMS geschickt. Er findet sie wunderschön. Sie werden sich bald treffen und heiraten!", rief sie und hielt ihre Hände an ihr Herz. Ihr Mann sah mich an und seine dünnen Lippen verzogen sich stolz zu einem Lächeln, als er zustimmend nickte. Ich musste lachen, als ich daran dachte, dass ihr Sohn in Moskau die Daumen hoch gab.
